Broeders: De hemel had honderden jaren medelijden met onze vaders. Hij lijkt ons onveranderlijk, maar hij kan veranderen. Vandaag straalt hij. Morgen is het mogelijk bedekt met wolken.
Mijn woorden zijn als de sterren. Ze gaan nooit naar beneden. Great Chief Washington kan rekenen op de woorden van Seattle, net zoals onze blanke broers kunnen rekenen op de terugkeer van de seizoenen.
De zoon van de White Chief zegt dat zijn vader ons woorden van vriendschap en goede wil stuurt. Dat is aardig van hem, omdat we weten dat hij niet veel van onze vriendschap van zijn kant nodig heeft. Zijn volk is talrijk als het gras van de prairies. Mijn mensen zijn met weinig, zoals de bomen die door de storm in de graslanden zijn gezaaid.
De grote - en goede, geloof ik - White Chief geeft ons het woord dat hij ons land wil kopen. Maar Hij wil ons er genoeg van geven om een comfortabel leven te hebben. Dat lijkt genereus, want de rode man heeft geen enkel recht meer op respect. Het kan ook verstandig zijn, want we hebben geen groot land meer nodig. Er was eens dat we dit land bevolkten terwijl zeegolven op de wind over met schelpen bezaaide ondiepten spoelden. Maar die tijden zijn voorbij en met hen de omvang van de nu bijna vergeten stammen.

​

Maar ik zal niet rouwen om het einde van mijn volk, en ik zal het onze blanke broeders ook niet kwalijk nemen. Misschien hebben wij ook deels schuld. Wanneer onze jonge mannen boos worden op een onrecht, echt of ingebeeld, verminken ze hun gezicht met zwarte verf. Dan zijn hun harten ook zwart en lelijk. Ze zijn taai en hun wreedheid kent geen grenzen. En onze ouderen kunnen ze niet tegenhouden.
Laten we hopen dat de oorlogen tussen de rode man en zijn blanke broers nooit meer oplaaien. We zouden alles te verliezen hebben en niets te winnen. Voor jonge krijgers is wraak een voldoening, ook al betekent dit dat ze daarbij hun leven verliezen. Maar de ouderen die in tijden van oorlog achterblijven, moeders die zonen te verliezen hebben - zij weten wel beter.
Onze grote vader Washington - want hij moet nu de onze zijn als uw vader sinds George zijn grenzen naar het noorden heeft verplaatst - onze grote en goede vader geeft ons tijdingen door middel van zijn zoon, die zeker een groot opperhoofd van hem is, die hij ons wil beschermen als wij doen wat hij wil. Zijn dappere soldaten zullen een muur van bescherming zijn voor mijn volk, onze havens zullen vol zijn met zijn grote oorlogsschepen. Dan zullen onze oude vijanden in het noorden - de Haidas en Tsimshians - onze vrouwen en ouderen niet langer bang maken. Dan zal hij onze vader zijn en wij zijn kinderen.

​

Maar kan dat ooit? Uw God houdt van uw volk en haat het mijne. Hij neemt de blanke man in zijn sterke armen en leidt hem bij de hand zoals een vader zijn kleine jongen leidt. Hij liet zijn rode kinderen achter. Hij laat uw mensen elke dag sterker worden. Binnenkort zal het het hele land overstromen. Maar mijn mensen zijn als de eb, we zullen niet terugkeren. Nee, de god van de blanke man kan niet van zijn rode kinderen houden, anders zou hij ze beschermen. We zijn nu wees. Er is niemand die ons kan helpen.
Dus hoe kunnen we broers zijn? Hoe kan je vader onze vader zijn, ons voorspoedig maken en ons dromen sturen van toekomstige grootsheid? Je god is bevooroordeeld. Naar de blanke man kwam hij. We hebben hem nooit gezien, zelfs nooit zijn stem gehoord. Hij gaf de blanke man een bod, maar hij had geen woord over zijn rode kinderen, die ooit dit land bevolkten, zo talrijk als de sterren aan de hemel.
Nee, we zijn verschillende rassen en dat moeten we blijven. We hebben weinig gemeen.
De as van onze vaders is heilig voor ons. Hun graven zijn heilige grond. Maar jullie zijn zwervers, jullie verlaten de graven van jullie vaderen en denken alleen aan jullie zelf. Jullie religie is op stenen tafelen gekerfd door de ijzeren vinger van een boze god, opdat jullie het niet vergeten. De rode man zou ze nooit kunnen begrijpen of onthouden. Onze religie is de gebruiken van onze voorouders, de dromen van onze oudsten die door de Grote Geest naar hen zijn gestuurd, en de visioenen van onze vredesleiders. En het staat geschreven in de harten van onze mensen. Je doden vergeten jou en het land van hun geboorte zodra ze het hiernamaals binnengaan en tussen de sterren lopen. Ze worden snel vergeten en komen niet meer terug.
Onze doden vergeten deze prachtige aarde nooit. Ze is haar moeder. Ze houden altijd van hun rivieren, hun bergen, hun valleien en herinneren ze zich ze. Ze verlangen naar de levenden die ook eenzaam zijn en verlangen naar de doden. En vaak komt hun geest terug om ons op te zoeken en te troosten.
Dag en nacht kunnen niet naast elkaar bestaan. De rode man is altijd teruggetrokken voor de naderende blanke man, zoals de nevels die op de berghelling rollen voor de brandende ochtendzon.

Nee, dag en nacht kunnen niet naast elkaar bestaan. De rode man heeft zich altijd teruggetrokken van de naderende blanke man, zoals de nevels op de berghelling voor de ochtendzon.

​

Uw aanbod lijkt redelijk, ik geloof dat mijn mensen het zullen accepteren en naar de reservering zullen gaan die u aanbiedt. We zullen er voor onszelf en vreedzaam wonen. Want de woorden van het grote witte opperhoofd zijn als de woorden van de natuur die tot mijn volk worden gesproken in diepe duisternis - een duisternis die zich om ons heen verzamelt als de nevels die uit de middernachtzee komen.

Het maakt eigenlijk niet uit waar we onze laatste dagen doorbrengen. Er zijn er niet veel meer. De nacht van de Indianen wordt zwart. Geen heldere ster zal in de verte schijnen. De wind is verdrietig. Het lot overvalt de rode man. Waar hij ook gaat, hij zal de naderende voetstappen van zijn vernietiger horen en zich voorbereiden om te sterven zoals de gewonde hinde die de voetstappen van de jager hoort.
Nog maar weinig manen, nog weinig winters, en geen van de kinderen van de grote stammen die ooit in deze uitgestrektheid woonden, of die nu in kleine groepen door de bossen zwerven, zullen leven om te rouwen bij de graven van een volk dat eens zo machtig en zo hoopvol was als de jouwe was.
Maar waarom zou ik treuren om mijn omgekomen volk? Een stam is samengesteld uit individuen, niets anders. Mensen komen en gaan als de golven van de zee. Een traan, een gebed tot de Grote Geest, een klaagzang, en ze zijn voor altijd verdwenen uit onze verlangende blik. Zelfs de blanke man wiens God onder hen wandelde en tot hen sprak als vriend tot vriend, zelfs hij kan niet aan het lot van allen ontsnappen. Misschien zijn we toch broers. We zullen wel zien.

​

We zullen je bod in overweging nemen. Als we een besluit hebben genomen, laten we het je weten. Als we het accepteren, stel ik hier en nu deze voorwaarde: dat ons op geen enkel moment het recht wordt ontzegd om de graven van onze voorouders en vrienden te bezoeken.
Elk deel van deze aarde is heilig voor mijn volk. Elke berg, vallei, open plek, bos is heilig in de herinnering en ervaring van mijn volk. Zelfs de stomme rots van de kust echoot met de gebeurtenissen en herinneringen aan het leven van mijn volk. De grond onder je voeten reageert liefdevoller op onze voetstappen dan op die van jou, want het is de as van onze voorouders. Onze blote voeten voelen de vertrouwdheid. De aarde is gevuld met ons eigen leven.
De jonge mannen, de moeders, de meisjes, de kleine kinderen die hier ooit gelukkig leefden, ze houden allemaal nog steeds van deze eenzame plekken. 's Avonds worden de bossen donkerder in het bijzijn van de doden. Wanneer de laatste rode man van de aardbodem is verdwenen en blanke mannen hem alleen herinneren als een verhaal wordt herinnerd, zullen deze kusten nog steeds wemelen van de onzichtbare doden van mijn volk. En als de kinderen van uw kinderen denken dat ze alleen zijn in de bossen en velden, in de winkels, op straat of in de stilte van het bos, dan zullen ze niet alleen zijn. Er is geen plek in dit land waar een man alleen kan zijn. 'S Nachts, wanneer de straten van je steden en dorpen stil zijn en je denkt dat ze verlaten zijn, dan verdringen zich de terugkerende geesten van degenen die ze ooit bewoonden, en ze zullen nog steeds van die plaatsen houden.

​

De blanke man zal nooit alleen zijn.  Moge hij dus rechtvaardig en vriendelijk omgaan met mijn volk. Zelfs de doden hebben macht.